Мимо ристалищ, капищ,
Мимо роскошных кладбищ,
Синим солнцем
палимы,
Идут по земле
пилигримы.
Увечны они и
горбаты,
Глаза их полны заката,
Сердца их полны
рассвета.
Вспыхивают зарницы,
Звезды дрожат
над ними,
И хрипло кричат им птицы:
Что мир
останется прежним,
Да, останется прежним,
Что мир останется лживым,
Мир останется
вечным,
Может быть,
постижимым,
Но всё-таки
бесконечным.
И, значит, не будет толка
От веры в себя да в
Бога.
…И,
значит, остались
только