Каждый день ты просыпаешься с мыслью:
«А не
последний ли это день?»
Ты
чувствуешь себя, как будто у тебя
На
спине татуировка — мишень.
И ты задаешь себе старый вопрос:
«Ну и
как будем дальше жить?»
И ты сам себе отвечаешь:
«Все это
глупости, их нужно забыть».
Каждый день это -
меткий выстрел
Это
выстрел в спину, это выстрел в упор
За
все эти годы можно было привыкнуть,
Но ты
не привык до сих пор.
Каждый день это -
меткий выстрел
И
выверен прицела створ.
Знакомцы приносят к тебе вино —
Им
лестно с тобой пить.
И ты
веришь, что все они — хорошие люди,
Ведь
иначе и не может быть.
И
они приходят, и они уходят,
И их
прощания безмерно пылки.
Но в
конечном итоге тебе остаются
Лишь
грязная посуда и пустые бутылки.
И потом они говорят о тебе:
«Он мой
лучший друг, я с ним пил!»
А ты не
помнишь имена этих «лучших друзей»,
Они
ушли, и ты их забыл.
Они
стреляют , и
стреляют метко,
Стреляют в спину, стреляют в упор.
За
все эти годы можно было привыкнуть,
Но
ты не привык до сих пор.
Каждый день
- это меткий
выстрел
И
выверен прицела створ.
Помнишь ли ты, как вы с ней
Танцевали в последний раз?
Ты
знал, что этот раз последний
И ты не
мог оторвать от нее своих глаз.
И
группа играла громко,
И в
зале был притушен свет.
Ты
пытался объяснить ей что-то,
Но
она лишь улыбалась в ответ.
И Вы
ушли, когда вечер подходил к концу
И ты
помнишь, как сейчас,
Ты
сказал ей: «Отдай мне свою любовь»,
Она
ответила тебе: «Бог подаст».
И это
был самый
меткий выстрел,
Выстрел в лицо, выстрел в упор.
Это
было давно, прошло столько лет,
Но
боль не прошла до сих пор.
Каждый день
- это меткий
выстрел
И
выверен прицела створ.
Вчера
вечером на улице ты встретил ее,
И в
темноте ты не видел ее лицо,
Но ты же
знал, что это была она.
Она танцевала на пустой мостовой,
И,
оглянувшись и увидев, что вокруг нет людей,
Она остановилась и, обняв,
Поцеловала того, кто был рядом с ней.
Она
стреляла, не
целясь, но
метко.
Выстрел в сердце, выстрел в упор.
Тебе было больно и как-то неловко,
И ты
чувсвовал себя, словно вор.
Каждый день
- это меткий выстрел
И
выверен прицела створ.
Ты
боишься выходить из дома,
Ты
боишься знакомых и незнакомых,
Лучшие друзья, любимые женщины,
Которых, как реки, не повернуть вспять,
Служебные псы и казённые люди,
Все научились метко стрелять
В тебя
стреляют — значит не просто так,
В тебя
стреляют — значит ты заслужил.
Наверное, ты слишком опасен, мой друг,
Не
слишком ли долго ты жил?
Они
стреляют стоя,
лежа, с
колена,
Из-за угла, но всегда в упор.
Сколько раз ты уже умирал,
Так
почему же ты жив до сих пор?
Каждый день
— это меткий
выстрел
И
выверен прицела створ.
Но каждый раз приходит ночь
И, когда ты ложишься спать,
Ты задаешь себе старый вопрос:
«Ну а
будет ли завтра новый день
опять?»