Куплет:
Я написал
бы тебе грустную песню полную
фраз пустых
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя
плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.
Шел бы дождь за окном, занят
был бы твой телефон —
Короче говоря, у нас зовется песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те
слова и ноты? Да что ты!
Рифмовать сантименты — тоже мне работа…
Наверно, та песня тебе бы
понравилась больше
И на повторе в «Винампе» крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал — я
непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.
А на самом деле телефон не
занят, а отключен —
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит.
И я из этого кого-то сделал бы
котлету.И я мусолю тему эту еще два куплета!
Припев:
Ты не
считаешь, сколько дней
я тебе не
звонил,
Не
отвечаешь ни по
одной из
своих двух
мобил
И
засыпаешь рядом с
тем, кого
я бы
убил,
Если только бы
встретил и если
хватило бы
сил!Куплет:
Я ничего
не исправлю ни этой песней, ни
любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой.
Но «Ворд» уже открыт, клавиши
уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:
В чьей-то руке — твой зад, в
чьей-то — медиатор старый.
Каждому свое: одному — пизда, другому — гитара.
И, пока я тут давлюсь
«Балтикой-девяткой»,Ты на блядках. И у тебя, по ходу, все в порядке.
Скулю, как раненый кобель,
ною, как тряпка;
Тараканы чешут череп изнутри — не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках — с
каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:
Ненавидеть проще, чем прощать,
как ни крути,
А я заебался выбирать сложные пути.
Хочу опять уметь засыпать
раньше пяти утра,
Не думая о том, чьим болтом занята твоя дыра
Припев:
Ты не
считаешь, сколько дней
я тебе не
звонил,
Не
отвечаешь ни по
одной из
своих двух
мобил
И
засыпаешь рядом с
тем, кого
я бы
убил,
Если только бы
встретил и если
хватило бы
сил!Куплет:
Эта песня
могла бы быть другой. Но не
смогла.Так же, как ты могла бы быть со мной. Но ты ушла.
Поэтому не будет розовых
соплей — будут зеленые.
Настоящие. Противные. На вкус соленые.
Меня тошнит, как от паленой
осетинской водки
С кривой этикеткой и надписью нечеткой.
Я не пою — я блюю этими
словами сейчас.
Уберите микрофон — скажите лучше, где тут унитаз!
Не будет идиотских фраз про
любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста
кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи.
И дальше все в том же духе —
до конца не слушай,
Мои терзания — всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да
и не хотел:
Мне просто легче от того, что я все это спел!
Припев:
Ты не
считаешь, сколько дней
я тебе не
звонил,
Не
отвечаешь ни по
одной из
своих двух
мобил
И
засыпаешь рядом с
тем, кого
я бы
убил,
Если только бы
встретил и если
хватило бы
сил!